06. Mai 2020
War das Häusl am Waldhang immer schon rosa? Warum jetzt Lyrik und nicht Prosa? Und wo ist eigentlich der alte Moser? Der immer spazierte, schön geschniegelt, jetzt liegt er unter der Erde, im Anzug, gestriegelt. So geht die Zeit, sie kommt nicht mehr, und vage ist die Zukunft sehr… Doch schau dir an, der Frühling so üppig, und dennoch mein Haar und meine Gedanken, wie Gewitterwolken, so struppig… Die Menschen sind gar lustige Wesen, die einen schwingen ständig den Besen. Von Innehalten...